Ingres Moreau Bouguereau Cabanel Les cabinets d'antiques et les salles sonores des musées désertés les pas perdus l'inconnue sur la route près de la gare la nuit la nuit la nuit la nuit la nuit la forêt le parc Monceau les Buttes Blanches, lisses, parfumées,...
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Les mères (fiction)
Le poète de sept ans " C’est peut-être l’enfance qui approche le plus de la vraie vie " Odeurs d'eau bénite. Crucifix orné de buis. Peut-être un peu de chair entre le feston l'ourlet et la bottine... sous le bas gris Tout petit dans les jupes austères...
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